tag:blogger.com,1999:blog-18579656088510889132024-03-13T20:52:29.556-07:00Otro Puto Blog de Mierdadiario de un optimistaNací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.comBlogger52125tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-47384520226771465922009-05-07T07:13:00.000-07:002009-05-07T07:14:31.228-07:00A ROMAAAAAAINIESTEEEEEEE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!<br />INIESTEEEEEEE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!<br />INIESTEEEEEEE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-12059634879366710712009-05-02T13:56:00.000-07:002009-05-02T13:58:50.097-07:00CHORREOBarça Barrçaaa Barrrrrrççççççaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa<br />!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-32930208231896451342009-03-19T05:05:00.000-07:002009-03-19T05:11:27.890-07:00Tampoco yo lo merezco.<div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Con nula perspicacia e irremediable antipatía pensé ante los primeros largometrajes de Pedro Almodóvar, tan celebrados entonces y añorados ahora por tantos espectadores que se declaraban seducidos por la frescura, la irreverencia, la modernidad, el humor, el posibilismo, la originalidad y el estilo del gurú de aquella cueva de impostura con pretensiones artísticas y lúdicas denominada movida, que la pasión que despertaba su cine entre la vanguardia obedecía a esa cosa tan provisional y epidérmica llamada moda, que sus hilarantes chapuzas fílmicas retratando a una fauna estratégicamente pintoresca y autoconvencida de que los tiempos estaban cambiando serían flor de un día.</span><br /></div><br />Carlos Boyero<br /><a href="http://www.elpais.com/articulo/cine/he/hecho/merecer/elpepuculcin/20090318elpepicin_2/Tes">El país</a><br /><br /><br />Cojones nene, vaya oración.<br />La he tenido que leer cuatro veces para entender algo...<br />(ya sé que soy cortico, no tenéis que decirlo)Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-78576090949138697672009-03-17T13:16:00.001-07:002009-03-17T13:22:41.444-07:00Traslado.Lo haremos de otra forma.<br />Abro otro chiringuito.<br /><br /><a href="http://www.mateobarrena.blogspot.com/">Me llevo las Barrenas a otra parte.</a><br /><br />besos y/o abrazosNací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-18577837886037041192009-03-04T02:32:00.001-08:002009-03-04T03:04:21.669-08:00Viernes 3am<p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Pinta que se muere para no morir, para no tener que matarse. Intuye que su generación está buscando un mártir. No quiere ser él. Dice que tiene poco tiempo.<br /><br />«Descalzo. Desnudo. Pinta. Anda vertiginoso el pincel. Un toque aquí. Más rojo en aquel lado. Ilustra su caída, horrible, infinitas variantes. Oscuro. 5 metros por 3. El óleo se extiende. Cubre los sitios exactos. Pincelada, ruina. Otro toque negro, agonías. Me mira, sonríe. Yo boca abajo, desnuda en la cama veo una danza macabra. Ceremonia chamanista de sexo y destrucción. Entierros, bruma, lluvia, sangre, desesperanza. Pinta. Más alcol. Hemmer en el equipo. Concierto Total, opus 49, grabado en San Juan por Pau Casals en el otoño de 1957.»<br /><br />Hace miles de años un tipo pintó un bisonte en una cueva, pensó que si podía pintarlo se apropiaría de él. Cazarlo después sería sencillo. Esto es al revés. tony piensa que si pinta el bisonte no tendrá que matarlo.<br /><br />De un lado del espejo y del otro las cosas son distintas. Tocas con tu mano derecha la mano izquierda de tu imagen. Pocas veces lo adviertes. Todo parece ir bien hasta que intentas leer y el cristal devuelve las letras en un orden extraño.<br /><br />Las diferencias pueden ser mayores.<br /><br />La chica de la izquierda acaricia el arma. Está desnuda pero lleva gafas. Ha preparado con detalle el escenario. Fantasea. La pistola en su boca. Juegos eróticos. Imagina que la pistola puede sentirla. Sonríe. Sabe que no lo va a hacer. Es tan solo un divertimento. Si fuera a suicidarse preferiría pastillas. Que la encontraran hermosa, que fueran excitantes las fotos del forense, y circularan, robadas, por la red. Es poética, teatral, un poco dandy. No le haría gracia terminar entre un charco de sangre, con el rostro destrozado y medio cerebro por el suelo de casa.<br /><br />La chica de la derecha está demasiado agobiada para posar. No piensa en poesía, ni en gestos. Cierra los ojos. Se acerca el revolver (es uno antiguo, de cañón corto) a la sien. La mano tiembla. Repasa sus motivos. Desesperación. Cambia de idea y se pone el cañón debajo de la mandíbula. Demasiadas cosas en la cabeza. Lleva unos vaqueros y una blusa blanca de tirantes. Está descalza. No ha hecho notas, ni despedidas.<br /><br /><br />El espejo tiene dos lados. También un punto medio, más bien un plano medio que divide sus dos mundos. Para unos es el cristal, para otros más adentro, quizás en el azogue (ahora se usa aluminio).<br /><br />En verdad este centro es mucho más sutil, el sitio donde realmente ocurren las cosas. Ahí una tío escribe no sé qué de bisontes y escribe que una chica escribe que escribió un relato cuando era adolescente.<br /><br />La de la derecha no se decide, deja la pistola en la mesa de noche. Cae sobre la cama y llora llora llora llora llora<br />La chica de la izquierda, desnuda, sin gafas, tiene los ojos cerrados y la pistola en la boca, acaricia el gatillo. En un impulso irracional dispara.<br /></p><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=d5jjeTDKzTM">BonusTrack</a><br><br>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-26552997884897398292009-03-02T01:15:00.000-08:002009-03-02T01:25:54.699-08:00PPMurió Rubianes. En el infierno deben estar contentos. Seguiremos riendo contigo cualquier día de estos. Un abrazo Pepe.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipOUKrDyGO9UIWHpll6UyrxzVqr1un-ZFM5smLOsSASP4yXBH3voFJpCBgejwdJX5u4RQZGp8yJM_8z5hOTrfW5iKO5BTu2Qw1oJ4komx61ezlNfZ9dx2AuWvG4fW4HufbFV6VSojbZXQ/s1600-h/pepe.bmp"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 232px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipOUKrDyGO9UIWHpll6UyrxzVqr1un-ZFM5smLOsSASP4yXBH3voFJpCBgejwdJX5u4RQZGp8yJM_8z5hOTrfW5iKO5BTu2Qw1oJ4komx61ezlNfZ9dx2AuWvG4fW4HufbFV6VSojbZXQ/s320/pepe.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308518781971076338" border="0" /></a>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-32868071653443841312009-02-13T04:50:00.000-08:002009-02-13T04:52:10.028-08:00En ocasiones veo...<meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Caay%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">El mercado tiende a valorar a los artistas de trayectoria coherente, dice el portavoz de una galería.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Nuestra expectativa es vender lo más posible, como siempre, dice otro.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Supongo que es lícito querer vivir del arte, que los artistas, normalmente,<span style=""> </span>aspiran a vivir de su trabajo (el arte) y que están en su derecho. Pero si leo artículos sobre arte y entrevistas sobre artistas y encuentro cada dos por tres la palabra mercado...<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">¿Dónde está el arte? ¿En los museos? ¿En las terrazas de los bares donde jóvenes con rastas y pircings comparten cervezas? ¿En algún oscuro ático destartalado? ¿En las galerías? ¿En los manicomios? <o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Nunca he sido inocente. Sé que todos somos personitas, desde el mendigo hasta la modelo y el científico, y que todos, más o menos, tenemos las mismas ambiciones y los mismos miedos. Que necesitamos que nos quieran, ser conocidos, reconocidos, admirados. Pero a veces... <o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Cuestionar demasiado produce vértigo.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">¿Existe de verdad el artista que nos fascinaban en la escuela, esos genios atormentados y ajenos? ¿Cambió todo desde Warhol y el pop, o antes, cuando pintaban o esculpían para agradar a tal o cual marchante millonario? ¿Existió alguna vez esta gente o eran leyendas para niños como las historias de piratas de Salgari? ¿Es todo una justificación para no doblar el lomo currando bajo el sol como sus padres? ¿Era van Gogh un genio oscuro o un depresivo vago que pintaba bien y que se hubiese calmado con un buen puñado de francos? ¿Vale una cúpula de Barceló veinte millones de Euros? ¿Es Damien Hirst un artista plástico o un artista de los negocios?<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">De acuerdo, si Picasso hubiera tenido que trabajar por el día como teleoperador para vivir y pintar por las noches no tendríamos las señoritas de avignon, ni el Guernica... ¿o tal vez sí?</p> Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-5494247927311612652008-12-10T08:40:00.001-08:002008-12-10T08:40:46.995-08:00Ficciones<div align="justify">I<br />Cuando alguien (en general un periodista) utiliza la manida frase «la realidad supera a la ficción» se refiere -supongo- a que en la "vida real" muchas veces ocurren cosas que superan los límites de lo normal (entendiendo por normal lo que sucede habitualmente).<br />II<br />Cualquiera, incluso sin usar demasiado la imaginación, puede pensar ficciones imposibles de superar por la realidad:<br />Un pez que adquiere inteligencia, construye con algas una nave espacial para irse a vivir a Júpiter y desde ahí controla por telepatía la historia humana.<br />III<br />El punto dos no tiene como objetivo anular el punto uno.<br />IV<br />Si un autor decide escribir una ficción con cierto nivel de realismo debe ceñirse más a lo probable que a lo posible.<br />V<br />Cada año aparecen noticias "increíbles" por ejemplo gente que cae de un quinto o décimo piso sin lesionarse.<br />VI<br />Si escribes una historia en la que tu personaje cae de un quinto o décimo piso sin lesionarse la gente pensará que tu relato pertenece al género fantástico y esperará que en cualquier momento digas que lo ha picado una mosca radioactiva y ha adquirido poderes.<br />VII<br />Un mafioso decide matar a dos personas.<br />Se le ocurre que una misión tan complicada no debe realizarla un profesional, elige a un fabricante de marcos para cuadros que padece una enfermedad mortal y nunca en su vida ha usado un arma.<br />El primer asesinato no tiene ninguna dificultad (el objetivo ni siquiera llevaba escolta, es decir no era necesario haber contratado a ningún enfermo suicida)<br />Lo mejor es que el segundo encargo, es tan difícil que en realidad lo ejecuta el hombre que sirvió de intermediario para que el mafioso contratara al enfermo (incluso el enfermo no hace nada, por lo que no tenía sentido contratarlo).<br />¿Te parece suficientemente absurdo?<br />VI<br />Conclusión: El guión de El amigo americano de Win Wenders sigue sin convencerme.</div>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-16472096628172781842008-11-27T04:26:00.000-08:002008-11-27T04:27:53.047-08:00Símbolos.<div align="justify">Hace años leí una biografía de los Beatles. Era muy larga, la leí rápido. La he olvidado casi por completo. Creo que sólo recuerdo una anécdota.<br />Cuentan que en la grabación de una de las canciones -naturalmente no recuerdo cual- Mccartney confunde la letra, y en lugar de HE dice SHE (la canción hablaba al parecer de un hombre). Cuando están escuchando la grabación alguien se da cuenta y comentan de grabar otra vez. Lennon dice que mejor dejarlo como está. Así tendrán algo más que interpretar, dice.<br />Dentro de la literatura y el arte en general hay quiere entenderlo todo, supongo que es una pretensión legítima, pero lo que me hace verdadera gracia es cómo algunos piensan que sus interpretaciones son las únicas posibles y escriben extensos ensayos sin cimientos hablando de cosas que puede que estén ahí sólo porque si.</div>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-7977355752771254532008-11-26T03:18:00.000-08:002008-11-26T03:19:08.552-08:00Cuatro hojas de trébol.<div align="justify">Al tercer timbre alguien contesta. Hola- dice la voz. Mujer- dice el doctor. Hernández asiente con gesto de fastidio. ¿Sí? - repite la voz - ¿Diga? Hernández aprieta el botón. La comunicación se corta. El doctor sonríe nervioso. Parece que le diera vergüenza ganar. Hernández aparta cinco montones de fichas rojas y se las pasa. «¿Veinticinco más?» «Vale» Hernández se sirve un poco de whisky y lo vacía de un trago. Marca un número. «Bien. Hombre o mujer?» El doctor susurra mujer. «¿Otra vez?» Otra vez- dice y aprieta el botón para llamar. Suenan tres timbres largos. «¿Sí? ¿Dígame?» Hernández cuelga. Hombre- dice. «Creo que era una mujer» Cómo una mujer- explota Hernández- cómo coño va a ser una mujer, ¿está sordo usted? «Me pareció una mujer» «Usted es imbécil» Señor Hernández- interviene Suárez- a mí también me pareció escuchar una mujer ¿Señores? -dice mirando a los otros dos jueces. Mujer, dice uno. Mujer, dice el segundo. «Era un puto hombre» «Señor Hernández, le ruego se relaje» «¿Que me relaje? ¿Cómo coño quieren que me relaje?» «Señor Hernández, estése tranquilo, pulse rellamada y comprobamos» Después de doce timbres sale el típico tono de espera agotada. No lo coge- dice el doctor como disculpándose. Se anula esta- dice Hernández triunfal. «Señor Hernández, una partida no puede anularse» «¿Qué mierda dice?» «Señor Hernández, le ruego por última vez que se tranquilice, las reglas son bien claras». Era un puto hombre, grita. «Le recuerdo que nadie lo obligó a jugar y que usted decidió someterse a las reglas y a los veredictos. Los tres jurados escuchamos una mujer. Debe pagar» La voz sonaba ligeramente amenazadora. Hernández separa de mala gana cinco montones rojos. «Esperamos controle sus exabruptos, por favor» Exabruptos- repite Hernández paladeando la palabra- exabruptos. Se levanta. Pasea por la oficina. Se quita la chaqueta y se sienta. «¿Marca usted doctor?» El doctor sonríe incómodo. Marca un número. «¿Pueden subir el aire?» «Señor Hernández, está a 17 grados» Se echa hacia atrás en el asiento. Esto ya es el colmo, resopla. ¿Veinticinco?- dice el doctor. Hernández duda. Enciende un cigarro. Pensativo le da un par de caladas. Setenta, dice. El doctor mira a Suárez que hace un gesto diciendo que se desentiende. Está bien, setenta- dice al fin el médico. «¿Hombre o mujer?» «Tío… un tío» Hernández se levanta de pronto y saca del pantalón un móvil vibrando. Lo siento, dice. Mira la pantalla. Lo siento, es muy importante. Se va a una esquina. Los otros lo miran en silencio. Discute a gritos con alguien sobre ventas y precios. Luego cuelga. Regresa a su sitio. Parece relajado. «Lo siento, era importante» «Caballeros esperamos no hayan más interrupciones» Lo siento- dice Hernández otra vez. «¿Continuamos?» «El número está marcado, ¿verdad doctor?» El médico asiente. «¿Dije hombre?» «Hombre» Aprieta el botón de llamada. No ha terminado de sonar el primer timbre cuando una voz grave dice «¿Qué pasa?» Hernández da un brinco. «¡Sí cojones! Venga esos setenta. Así se gana esta mierda y no con niñerías» El doctor mueve la cabeza confundido. «Otra más que estoy de suerte, cien a esta» El doctor mira al Suárez. «No tiene que aceptarlo, con veinticinco ya basta» «Déjele hombre, venga doctor, juega o qué» Juego- dice. Hernández marca un número. «Tío o tía?» Hombre- dice el doctor. Varios timbres después salta un contestador. Anulada- dice Suárez. Marque otra vez. Hernández marca. El doctor dice «hombre» y aprieta el botón. Tres timbres después responde una voz femenina diciendo buenas tardes y el nombre de un bufete de abogados. Hernández ríe. El médico aparta varios montones rojos y los empuja al otro lado de la mesa. Hernández cuenta sus fichas. «Estamos como al principio doctor. Igualados». Se sirve un trago. Otra vez se levanta y pasea. El médico lo mira sin decir nada. Lo haremos así, dice Hernández empujando a la mesa todas sus fichas. El doctor niega. Mira nervioso a Suárez. «No pasa nada hombre, ya estoy aburrido de esto. Llevamos aquí cuántas horas. ¿Cinco? ¿Nueve?» Siete horas- dice uno de los jueces. «Pues eso, siete horas y estamos igual que al principio» Les recuerdo señores- dice el Suárez mirando a Hernández - que los veredictos son inapelables. Sopesen bien lo que se están jugando. Es mucho dinero- dice el doctor. Es todo- dice Hernández- cara o cruz, todo o nada, usted es o no es jugador. ¿No decía que buscaba emociones? Nunca he hecho algo así- dice el medico- nunca. Le toca a usted marcar. El doctor se alisa los cabellos con las manos, restriega sus ojos, suspira. Quizás sea lo mejor, dice resignado y tira todas sus fichas sobre la mesa. Una chica ahora, dice Hernández. El medico cuenta en voz alta cada uno de los seis timbres que suenan. «Dime» La voz es clara, limpia, de hombre. Suárez lo mira inquisitivo. Hernández dice sí con la cabeza. «Pues ya está. Ya no hay más» El médico se levanta, no parece feliz. «Nunca fui un hombre rico ¿sabe?» Ahora casi lo es- dice Hernández. «Siempre trabajé duro… nunca había jugado… me dio de mayor… tengo un hijo… de su edad más o menos» «No tiene que sentir pena doctor, la vida es así» Uno de los jueces abre una maleta con billetes. «No es necesario contarlo otra vez doctor, apartaremos nuestra parte» El médico asiente apesadumbrado. Hernández se sirve whisky. Está tirado en el sillón. Grave. Inmóvil. Lo escoltamos a casa doctor- dice Suárez. Se dirigen a la puerta. Hernández no se ha levantado «¿Caballero?» «Me quedo un rato más señores, si no es molestia» Muy bien- dice Suárez- buenas tardes.</div>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-88684113662478085232008-11-25T02:49:00.001-08:002008-11-25T02:49:58.013-08:00Decálogo menos uno (Novenálogo)<div align="justify">1- No te duches en tres días. Seguramente tendrás un trabajo más o menos cómodo y coincido contigo en que este es el punto más difícil de la lista. Si te resultara imposible solicitar unas breves vacaciones para convertirte en escritor, no te duches el viernes ni el sábado y espera a la noche del domingo para completar la jugada.<br />2- Bébete un par de cubatas, si no soportas bien el alcohol puedes ponerle mucha cocacola pero recuerda que lo más importante no es estar borracho si no oler a alcohol. Si fuese necesario puedes derramar la ginebra más barata que encuentres sobre tu ropa.<br />3- Monta un show en un bar repleto de chicas guapas y rompe un vaso (has de elegir algún bar en el que no haya ningún camarero boxeador que pueda arruinar tu nariz, estos tíos no suelen ser amantes de la literatura hard)<br />4- Regresa a casa, escribe veinte cuentos en primera persona donde el personaje no se duche, sea pobre, orgulloso y muy talentoso, reniegue publicar, se emborrache y dé escándalos en los bares pijos, se pelee con los camareros y se folle a todas las pijas del bar (naturalmente corriéndose en la cara de cada una). No olvides que tu personaje debe también cagar y vomitar en cada historia. Comprobarás que cuando tienes material interesante eso de escribir es bastante sencillo.<br />5- Si tus relatos no te parecen suficientemente innovadores quítale las mayúsculas y la puntuación, eso es siempre escandaliza.<br />6- Si encontraras editor y te dice que vuelvas a puntuar, hazlo pero a tu manera. Eres caótico, no puedes evitarlo.<br />7- Deberás decir que lo tuyo es el realismo sucio pero recuerda que no te molan bukowski, ni miller ni nadie que mencionen, tú sólo escribes de tu vida, en verdad nunca te ha molado leer. Debes subrayar que repetiste tres veces tercero de primaria, eras un inadaptado desde tu temprana infancia.<br />8- Si no encuentras editor hazte un blog y deja comentarios incendiarios en los blogs de los burgueses.<br />9- Cuándo algo no te salga bien has de repetir: es que yo siempre he sido un maldito tío.</div>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-11026078849573216892008-11-24T01:15:00.001-08:002008-11-24T01:15:42.158-08:00Disclaimer.<div align="justify">Hace unos días hablaba de minicuentos y de que en general no me gustaban. Decía que el dinosaurio de Monterrroso me parecía una tomadura de pelo, algo así. A manera de reafirmarme en mis convicciones recordando aquello de que cada regla tiene su excepción os copiaré aquí un cuento de poquísimas líneas del que me enamoré a primera vista y que nunca me he podido sacar de la cabeza. <br /><br />En el insomnio<br />El hombre se acuesta temprano. No puede conciliar el sueño. Da vueltas, como es lógico, en la cama. Se enreda entre las sábanas. Enciende un cigarrillo. Lee un poco. Vuelve a apagar la luz. Pero no puede dormir. A las tres de la madrugada se levanta. Despierta al amigo de al lado y le confía que no puede dormir. Le pide consejo. El amigo le aconseja que haga un pequeño paseo a fin de cansarse un poco. Que en seguida tome una taza de tilo y que apague la luz. Hace todo esto pero no logra dormir. Se vuelve a levantar. Esta vez acude al médico. Como siempre sucede, el médico habla mucho pero el hombre no se duerme. A las seis de la mañana carga un revólver y se levanta la tapa de los sesos. El hombre está muerto pero no ha podido quedarse dormido. El insomnio es una cosa muy persistente.<br /><br />Virgilio Piñera</div>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-38482026100424747062008-11-18T04:36:00.000-08:002008-11-18T04:38:07.441-08:00Otra historia absurda<div align="justify">Un tipo regresa a casa tarde en la noche.<br />Viene de trabajar (escoge tú mismo la profesión: camarero, recepcionista de hotel, vigilante, no importa)<br />El tipo se encuentra a una chica llorando tirada en el suelo, recostada a la pared de una iglesia (puede ser incluso de la Iglesia de la Mercè)<br />Le pregunta qué pasa.<br />La chica es extranjera, está borracha, se ha perdido.<br />El tipo se desvía de su ruta y acompaña a la chica a su hotel.<br />Regresa a su casa.<br />Lo asaltan y lo matan.<br /><br />¿Es una historia con moraleja? ¿Dado dos hechos consecutivos debemos pensar que uno es causa de otro? ¿Debemos pensar que el autor quería decir que no vale la pena ser bueno? ¿Quizás el autor sólo quería dar a entender que la vida es absurda, hablar del azar?</div>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-37739667905646297582008-09-26T05:53:00.000-07:002008-09-26T06:04:23.415-07:00Clásicos.<p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Hablaba hace unos días con una amiga que decía sólo leer clásicos. Me pareció curioso. Yo he leído mucho pero mal. Mucha novela de espías, de policías, de aventuras, pero pocos clásicos y siempre me digo que tengo que sentarme y comenzar con todas las cosas que se supone debería haber ya leído. </p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Por un momento sentí envidia de mi amiga. Más tarde llegaron las dudas. </p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">No puedo revisar completa la historia de la literatura pero creo recordar que lo que ahora llamamos «los clásicos» eran en su tiempo best sellers (hablo de la literatura anterior al siglo XX) Homero, Virgilio, Boccacio, Ravelais, Cervantes, Balzac, Dostoyevski, no recuerdo si también víctor Hugo, Tolstoi, Flauvert. </p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">¿Qué quiero decir con esto? Que quizás cuando despreciamos determinada literatura por ser popular nos estamos perdiendo lo que mañana será leído con devoción.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Naturalmente, además de los antes mentados, habría muchas estrellas que se apagaron sin dejar rastros.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Otra vez a lo mismo.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Cómo separar el grano de la paja... <span style="font-style: italic;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-style: italic;">chi lo sa</span>.</p>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-40966537676948172992008-09-19T04:07:00.001-07:002008-09-19T04:14:08.619-07:00Breve.<p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">¿Me molestan los microcuentos? En absoluto. Me parecen un ejercicio de astucia, un destello de ingenio (cuando son buenos, claro) pero nada más. No creo que alguien vaya a comparar <a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/monte/dinosau.htm">El Dinosaurio</a> con <a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/hemin/asesinos.htm">Los Asesinos</a>. Cuando Mario dice que El Dinosaurio es uno de los mejores cuentos jamás escrito sonrío y supongo que es humor o el pago de una oscura apuesta.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Creo recordar que Nicolás Guillen en su primer libro de poemas, en los años veinte, dice algo así como: <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Nunca he escrito en un verso la palabra bicicleta<br />Ahora lo remedio:<br />Bicicleta<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Te puede gustar, lo puedes encontrar ingenioso, pero... ¿te imaginas todo un libro así? ¿Te imaginas toda una obra así? El tipo, ya abuelete, sonriendo, barba blanca, con veinte o treinta libros escritos, dos mil o tres mil páginas, cada una con dos o tres versos. Todo igual, en plan: </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Cuando dijeron<br />Un clavo saca a otro<br />Nunca imaginé<br />Que podrían<br />Los dos<br />Quedar<br />Adentro</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Igual te dan hasta el Nobel pero eres un poco vago ¿no?</p>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-55119755787278904142008-09-19T04:07:00.000-07:002008-09-19T04:09:01.800-07:00Breve.<p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">¿Me molestan los microcuentos? En absoluto. Me parecen un ejercicio de astucia, un destello de ingenio (cuando son buenos, claro) pero nada más. No creo que alguien vaya a comparar <a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/monte/dinosau.htm">El Dinosaurio</a> con <a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/hemin/asesinos.htm">Los Asesinos</a>. Cuando Mario dice que El Dinosaurio es uno de los mejores cuentos jamás escrito sonrío y supongo es humor o el pago de una oscura apuesta.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Creo recordar que Nicolás Guillen en su primer libro de poemas, en los años veinte dice algo así como: <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Nunca he escrito en un verso la palabra bicicleta <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal">Ahora lo remedio:<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal">Bicicleta<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Te puede gustar, lo puedes encontrar ingenioso, pero... ¿te imaginas todo un libro así? ¿Te imaginas toda una obra así? El tipo, ya abuelete, sonriendo, barba blanca, con veinte o treinta libros escritos, dos mil o tres mil páginas, cada una con dos o tres versos. Todo igual, en plan: </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Cuando pensé</p> <p class="MsoNormal">Un clavo saca a otro</p> <p class="MsoNormal">Nunca imaginé </p> <p class="MsoNormal">Que podrían</p> <p class="MsoNormal">Los dos</p> <p class="MsoNormal">Quedar</p> <p class="MsoNormal">Adentro</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Igual te dan hasta el Nobel pero eres un poco vago ¿no?</p>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-57103654979098669692008-09-16T07:36:00.000-07:002008-09-16T07:48:51.932-07:00Huevos de Oro.<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">¿Qué es el arte? ¿Quién dice en el arte qué es valido y qué no lo es? ¿Hoy Damien Hirst ha vendido su<span style=""> </span>Becerro Dorado por 13 millones de euros. ¿Podríamos deducir de esto que es un gran artista? Supongo que no. ¿Pero si lo que se hubiera vendido por ese precio fuera un Picasso querría esto decir que Picasso es sólo un artista comercial? Espero que todos aceptemos, como un axioma, que el valor de el arte no es directamente proporcional a su precio en el mercado.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">¿Quién fija pues el valor del arte? ¿El pueblo como en el realismo socialista (el pueblo en general quería decir los comisarios políticos)? ¿Las masas como en la televisión o la música? ¿Los curadores y las revistas que generalmente tienen intereses comerciales en el tema (en general a mayor valor se puede sacar mayor precio)? ¿Los millonarios que compran esto o lo otro dependiendo de el vaivén de sus gustos, del mercado, del asesor de turno (a veces curadores o directores de revistas)? ¿La historia que seguramente ha olvidado a grandes y encumbrado a infames? ¿Otra vez la historia que durante siglos dice «esto es valido» y luego vuelve a olvidar y luego otra vez a recordar, etcétera, dependiendo de enciclopedias, movimientos, masas, comisarios, curadores, revistas y millonarios?</p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">¿Todo es valido? Como terapia igual sí pero como arte supongo que no. De cualquier modo tú tienes derecho a pensar que eres un artista, a decirlo, a vivir, exhibirte y venderte como tal pero los otros también tienen derecho a decirte cosas que quizás no querrías oír.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">¿Entonces cómo separar el polvo de la paja?</p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">No sé… ¿en verdad hace falta?</p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Si vas a un museo o abres un libro con el mínimo inevitable de prejuicios y lo que ves te golpea, te inquieta, te emociona o te entretiene seguramente para ti eso será una obra válida y da igual si es arte o no. El resto sólo es humo.<span style="line-height: 150%;font-size:11;" ><o:p></o:p></span></p>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-72028788827433798832008-07-16T07:51:00.000-07:002008-07-16T07:52:03.873-07:00En la que se explica lo que piensa el artista antes del desayuno.<div style="text-align: justify;">A nadie se le escapa que la expresión todo es relativo es bastante absoluta. Quizás pueda mejorarse diciendo que todo es relativo menos este pequeño axioma absolutista pero sería hacer la misma trampa que Descartes. Le he estado dando algunas vueltas a esto y me he divertido imaginando monólogos rollo club de la comedia: "viene el tal Einstein y dice: ey te sabes el chiste aquel de la relatividad, etc etc", humor fácil.<br />No es que me haya levantado físico ni filosófico, sólo pensaba en el arte y en lo que es bueno o malo, genial o prescindible, valido o tramposo, demagogo o legible. Ya sabes las reflexiones normales que todos hacemos cada mañana.<br />El equivalente al todo es relativo en la literatura aparece en el ensayo de Borges sobre los clásicos. Jorgito viene a decir que un libro, para que sea clásico, no debe tener ninguna cualidad determinada sino que sea leído y repetido con devoción por el género humano a través de los siglos. Es decir, puedes fabricarte un best seller y tener la suerte de venderlo bien, puedes hacerte escritor millonario y salir en las revistas al lado de políticos y play boys, pero sólo podrás escribir un clásico de chiripa.<br />Quizás dentro de 500 años se acuerden de Reverte y olviden a Borges. Esto, lejos de ser un triunfo para el señor Arturo, también será relativo. 500 años después quizás se redescubra a Borges y se olvide a Reverte. Recuerda que Bach estuvo casi 100 años sin tocarse y de no ser por el Mendelssohn de la marcha nupcial nos faltaría el que ahora se considera el más importante de los músicos barrocos. También influye la política, claro. Pregunten si no a los hermanos Machado cómo te eleva o te hunde el vaivén de la historia.<br />Hace poco leí una entrevista a Vargas Llosa en la que decía que antes se escribía para ser inmortal, que la ambición de los escritores era alcanzar la eternidad a través de la obra de arte perfecta y que hora sólo se escribe para gustar.<br />¿Tú estas con Don Mario o con los otros?<br />Prefieres forrarte ¿verdad?<br />Yo también.<br />¿Y don Mario? ¿Ha conseguido las dos cosas? ¿Será inmortal?<br />No sé, no sé.</div>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-74822746974920104592008-07-14T07:14:00.000-07:002008-07-14T07:17:59.578-07:00Prestado y sin permiso.Tom Waits cantaba algo como:<br /><div style="text-align: justify; font-style: italic;">La mula del hombre del hielo está aparcada fuera del bar donde un tipo al que le faltan algunos dedos toca una extraña guitarra, y un enano alemán baila con el hijo del carnicero, y un poco de lluvia nunca hizo daño a nadie.<br /></div>Dice Waits en una entrevista que su mujer le comentó:<br />- <span style="font-style: italic;">¿Por qué tienes que quitarle los dedos? ¿Por qué no puedes dejarle tocar la guitarra como un tipo normal en un bar? ¡Dios! ¿Y por qué tiene que ser el alemán un enano? Y si lo es, ¿por qué tenemos que saberlo? ¡No es una película!</span><br />- <span style="font-style: italic;">Pero cariño</span>- se defendía Waits- <span style="font-style: italic;">a veces tienes que encoger a la gente, arrancarles algún miembro. Es sólo una licencia artística.</span><br /><br />Siempre me han interesado los límites entre esas licencias y lo que tienes que justificar, la frontera entre la razón y la inspiración. Me fascina el Poe de Filosofía de la Composición explicando paso por paso cómo fabricó su poema El cuervo.<br /><br />Os haría un pequeño ensayo sobre Poe, The Philosophy of Composition y The Raven, para que me amarais y alabarais mi inteligencia pero primero tendría que leerlos.<br />ja!<br />un beso<br />Nevermore<br /><br />PD.<br />Por cierto, este fragmento de entrevista <a href="http://maquinadehuesos.blogspot.com/">lo robé de otro blog.</a>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-67990519532746960812008-06-27T02:13:00.000-07:002008-06-27T02:19:43.673-07:00BeckettianaI<br /><div style="text-align: justify;"><span style="">Siempre he pensado que el arte debe ser autoreferencial. No deberías necesitar saber algo acerca de una obra, de su autor, momento histórico o conexiones subterráneas con otras obras para apreciarla, degustarla, disfrutarla, juzgarla, “entenderla”.</span><br /> </div><p class="MsoNormal"><span style="">II<br />- Ya debería estar aquí.<br />- No aseguró que vendría.<br />- ¿Y si no viene?<br />- Volveremos mañana.<br />- Y pasado mañana.<br />- Quizás.<br />- Y así sucesivamente.<br />- Es decir…<br />- Hasta que venga.<br />- Eres implacable.<br />- Ya vinimos ayer.<br />- ¡Ah no! En eso te equivocas.<br />- ¿Qué hicimos ayer?<br />- ¿Que qué hicimos ayer?<br />- Sí.<br />- Me parece… Para sembrar dudas eres único.<br />- Creo que estuvimos aquí<o:p><br /></o:p></span></p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="">III<br /></span><span style="">Supongo que si te borraran las referencias literarias y tu vecino te entrega Esperando a Godot mecanografiado a espacio y medio, en hojas gastadas y con manchas de café, y te dijera que la acaba de escribir no pensarías que es un genio. Seguramente le comentarías que sabe manejar el idioma, que en ocasiones es poético, que es gracioso pero, por favor, chavalote, no se pueden escribir cientocincuenta folios sin un tema, como broma está bien pero más cortica, igual hasta tienes futuro pero <span style="font-style: italic;">please </span>no te comas tanto la olla.<o:p> </o:p></span><br /></p><div style="text-align: justify;"><span style=""><o:p></o:p></span></div> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="">IV<br />¿Qué nos hace buscar mensajes ocultos en determinada literatura? ¿Quién nos dice que en verdad tras los diálogos de <span style="">Vladimir</span> y <span style="">Estragon</span> hay un mensaje arcano que tiene que ver con nosotros? ¿Buscamos porque otros han buscado, por que nos han dicho que hay más o realmente por convencimiento? ¿Estaba tan ciego Gide cuando rechazó En Busca del Tiempo Perdido? ¿ Estaban ciegas las editoriales italianas que se negaron a publicar El Gatopardo? ¿Estaba ciego Cortázar rechazando a Manuel Puig?<o:p></o:p></span></p>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-35810046814009412352008-06-20T02:52:00.000-07:002008-06-20T02:56:43.136-07:00Exornando<div style="text-align: justify;"> </div> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">En diciembre de 98 (el siglo pasado) vi en El festival de <st1:personname productid="La Habana" st="on">La Habana</st1:personname> el filme danés Los Idiotas. Me sorprendió bastante aquella cámara que se movía tan inquieta. Me reí toda la primera parte y luego me fui poniendo serio a medida que la historia avanzaba y cambiaba de tono. Me encantó. En un momento de la película se ve un micrófono asomarse al descuido en una esquina de la pantalla, luego el "error" se repite, después se hace aun mayor, y ya en alguna parte se ve el operador del micro y no recuerdo si también a algún cámara. Lars von Trier nos está diciendo, ey esto es sólo una peli. Es sólo ficción.<o:p></o:p><br />Hay toda una corriente en la literatura que intenta suspender nuestra incredulidad y hacernos creer que todo lo que cuenta es cierto. ¿Recuerdas los usos de la primera persona? ¿El citar fechas, hechos históricos reales y colar la ficción dentro? ¿Recuerdas a Flaubert y su narrador invisible? Otros, en cambio quieren que sepas que sus cuentos son cuentos y nada más que cuentos. Kundera, por ejemplo, va comentando en alguna de sus novelas los recovecos de cada acción de sus personajes.<br />Mira el comienzo de El tema del traidor y el héroe, de Jorgito Borges:<br /><o:p></o:p><br />Bajo el notorio influjo de Chesterton (discurridor y exornador de elegantes misterios) y del consejero áulico Leibniz (que inventó la armonía preestablecida), he imaginado este argumento, que escribiré tal vez y que ya de algún modo me justifica, en las tardes inútiles. Faltan pormenores, rectificaciones, ajustes; hay zonas de la historia que no me fueron reveladas aún; hoy, 3 de enero de 1944, la vislumbro así.</p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">¿Tú como te lo montas? (ahora ya no hablo de literatura, claro, sino de cosas importantes, qué me importa a mi se escribes en primera o en quinta o si asomas micros por las esquinas de tus folios) ¿Llegas a fin de mes? ¿Prefieres cerveza o cubatas? ¿Te gusta más estar arriba o debajo?<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>Pd:<br />¿Alguien sabe qué mierda es exornador?</p>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-69079749601903814052008-06-12T02:54:00.000-07:002008-06-12T03:00:32.886-07:00Cuentecillo.<div style="text-align: justify;">Estoy abúlico. Me suele pasar. Hace varios años no termino un relato que valga la pena. Pronto espero salir de esto. De momento, si a alguien le apetece leer un cuentecillo <a href="http://baratoseliquida.com/cuentos/cosas.html">os dejo un link</a>. Es de cuando era una joven promesa. Imprimidlo. Es un poquitín largo para leerlo en la pantalla. Si os va bien me dicen qué les parece.<br /></div>Abraçadas.Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-56835785285970359972008-05-27T03:00:00.000-07:002008-05-27T03:08:52.023-07:00Corrigiendo<div style="text-align: justify;">Hace un par de semanas <a href="http://otroputoblogdemierda.blogspot.com/2008/05/words-words-words.html">publiqué una entrada</a> comentando que me había atascado en la revisión de un cuentito. Me han escrito un par de comentarios con sugerencias. Ayer cuando volvía del trabajo revisaba mis papeles y tuve un alumbrón. La solución fue cambiar un poco la construcción de la frase. Me ha gustado. La encuentro elegante, pero para gustos… ya se sabe.<br />Ahí les dejo el fragmento, el relato aún no lo he terminado. Para que se entienda algo, el cuento lo narra el marido de la chica:<br /><br />Se desnudan cada uno por separado, sin prisas, como si estuvieran quitándose la ropa para bañarse o irse a dormir. Sólo le advierte «no te corras en mi boca, no me gusta». Él pregunta si tiene condones. Siempre tomo la píldora, es la respuesta. Se besan, se acarician despacio. Espera, dice ella y se levanta. Pablo escucha los cierres de la puerta de la calle. María regresa. «Ahora estoy más tranquila». Pablo no puede apartar de su mente la idea de estar haciendo algo malo. <u>Una mujer casada gime desnuda sobre él en su propia cama de matrimonio.</u> Es excitante pero a la vez siente un poco de rechazo. Ella suspira. «Llámame puta, dime lo puta que soy.» Él piensa en el niño, en qué pasaría si viene ahora y abre la puerta, me imagina a mí llegando, estudia dónde puede esconderse, dónde tiene la ropa, qué hacer. Quizás ella quiere quedar en estado para luego exigirle algo, en verdad no la conoce, es posible que esté loca, todo lo que ha contado tal vez sea mentira, puede tener el sida, piensa que podrían haber vecinos espiando.<br /><br />Pd:<br />El final del párrafo no me acaba de convencer. Ese “puede - piensa - podrían” igual luego cambio algo más. Soy un poco paranoico con estos temas.<br /></div>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-4915694101415073682008-05-26T04:01:00.000-07:002008-05-26T04:06:43.894-07:00Numerados<o:p></o:p>I<br />No estoy seguro si era en “Diecisiete instantes de una primavera” o en “El escudo y la espada”, novelas rusas de espías, que leía de niño y voto a tal (como diría Reverte) que son muy buenas. El caso es que en una de ellas (o quizás en alguna otra) una espía rusa embarazada que se hacía pasar por alemana es descubierta al dar a luz pues con los dolores del parto no puede impedir gritar en su idioma natal. <o:p></o:p> <p class="MsoNormal">No sé si esto es científicamente probable pero al menos es poéticamente maravilloso.</p> <p class="MsoNormal">II<br />También leí en algún Kundera, que en su opinión (o en opinión del personaje que narraba la historia) lo que nos ata a nuestro lenguaje son las malas palabras, los tacos, las voces prohibidas.</p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>III<br />Una amiga argentina me comentó un día que las palabras de sexo en español le parecían ridículas que ella para excitarse tenía que follar en argentino (coger). Yo le hice notar que posiblemente un español se descojone de risa si le dices pija a su polla.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal">IV<br />Clítoris, me parece una palabra horrible, parece una definición técnica, cosas de médicos. Vaya mierda de lenguaje que hablamos en el que no hay palabras para definir las cosas importantes.<o:p></o:p></p><o:p><br /></o:p>Te molan estos temas del lenguaje y tal? Venga, léete <a href="http://www.baratoseliquida.com/cuentos/liebre.html">este cuentito más o menos largo y me dices qué te parece </a>.<br />Imprímetelo en el curro a cuenta de la empresa que leer en la pantalla es bastante jodido.<br />Va sobre el amor las palabras, el silencio.<o:p></o:p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p><br />PD:<br />Un amigo me pasa las bases de un concurso de videos. Lo estoy leyendo. Dice:</p> <p class="MsoNormal"><span style="font-style: italic;">El jurado elegirá el ganador el 5 de Septiembre de 2008.</span><br /><span style="font-style: italic;">El fallo de susodicho jurado será inexpugnable.</span><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal">Vaya, que nadie lo podrá conquistar.<br />jajajajajajaja</p>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1857965608851088913.post-36471519816422591702008-05-23T03:16:00.000-07:002008-05-23T03:20:35.490-07:00Los otros<div style="text-align: justify;">Tengo dos amigos muy cercanos, dos tipos sin los que los últimos años hubiesen sido extremadamente oscuros.<br />Al resto no los veo desde el <st1:metricconverter productid="2001, a" st="on">2001, a</st1:metricconverter> algunos desde antes. El tiempo sigue corriendo y no sé si en realidad va a favor de los pequeños.<br />Hace unos meses encontré en mi buzón electrónico un correo hermoso:<o:p></o:p> </div><p class="MsoNormal">Asunto: Noticias de Martín Mateo<br />De:<span style=""> </span><span style=""> </span><a href="http://www.alexisromay.com/index1.htm">Alexis Romay"</a><br />Fecha:<span style=""> </span>Dom, 25 de Marzo de 2007, 11:10 pm<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>Regaló su graffiti a Barcelona,<br />se escurrió por las calles de <st1:personname productid="La Habana" st="on">La Habana</st1:PersonName><br />(dicen que tuvo líos con <st1:personname productid="La Aduana" st="on">La Aduana</st1:PersonName>,<br />que por poco lo mandan a la lona).<o:p><br /></o:p></p> <p class="MsoNormal">Cantó en las madrugadas. Tuvo un hijo,<br />varias mujeres y amigos distantes.<br />Preguntó: «¿de dónde son los cantantes?».<br />La respuesta fue más un acertijo. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>Hoy lo buscan en Calgary, en Nevada…<br />lectores que son cómplices y esquivos.<br />Gemelo del distante Antonio Arazo,<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>este Martín, sin Fierro, es la fachada<br />de un poeta que habita mis archivos.<br />A Tony y a Martín, aquí, un abrazo.<o:p></o:p></p> <br /> <p class="MsoNormal">pd:<br />No sé que me pasa, no suelo postear sobre temas personales. Supongo me afecta el otoño.<br />Un abrazo.</p>Nací un 29 de febrero.http://www.blogger.com/profile/16631741154342303381noreply@blogger.com1